AI SASSI NOSTRI FRATELLI, AI MAMMELLONATI DI MONTEBUONO, ABITATORI DI UNO SPAZIO MAI PENSATO DI UN MONDO CHE NON C'E'

del Dott. Marco Chiavistrelli, storico locale, musicista e poeta.

La responsabilità della non facile assegnazione dei sassi alle strofe poetiche è di Piero Pistoia ed è ancora in via di aggiustamento

Povere forme informi e prolisse, sedotte dai vitrei scopi del tempo.

Notte di spazio, di silenzio edotto di deserti profumati di sole.

Pare la Natura intarsi-scavi-produca ombre e richiami, bui, che reclami voci ed aggiunga ad echi, i figli ossuti dei suoi lebbrosari passati di tumulto lieve, o ebbro, o nullo.

E si ripari in alto sulle querce opache e lasci il campo a sé, sui dirupi smossi, dove popoli di mistero egregio eroso-abbiano la roccia breve, per affermare la propria ossea fragranza in camposanti di apocalittica creta.

Lungo le linee del tempo restano a valle, con geroglifici furbi letti dalle nubi alte, specchi levigati, per il volo uccellare lontano, residuati di umile leva nella notte dell'uomo, luci povere e non previste.

Come tombe larvali per spettri di membra accioccate per terra, dopo vite di fatica intrecciate come panieri di vento, con cadaveri pietrificati eretti intorno in ossei e silenti sepolcri di masso, alle spalle di coste fossilizzate di conchiglie sparse ed insetti gommosi stampati su terra di alabastri e sete argilllose.

Ora solitari in erbe flagranti con propria secchezza protervia e biancaggine liscia.

Ora devastanti aquile a becco marmoreo in alto scolpite su crostoni neri che sopravanzano il terreo orrido fosso.

Monoliti del tempo nello spazio mai pensato.

Poi riposano. Con bocche chiuse, per scoscese piagge dilavate, con schiene smantellate da acide piogge tetre, con membra spezzate da ciclopiche forre rotolanti, i lunghi respiri dell'inutile suono persi, lungo eterni viaggi di preistoriche ere.

Restano immobili, semplici, oggetti.

Poveri crani, forme sfuggite al delirio vitale animale morente, che levigano i mari foschi e le tribali vendette del cielo, e le mille saette esplodenti, e i devastanti temporali acquosi, e le tempeste di fuoco respiranti, e le ire spazzate dal vento, dominio e urlo, i lunghi respiri della notte furibonda, di stelle disperse, di ominidi svelati nella loro disperata pochezza.

Ora i 'ginepri' lussuriosi chiudono i sassi in un tenero abbraccio, ora le stoppose radici li avvinghiano in un immane crollo, ora rotolano a valle per erte scoscese, strapiombi di bianca argilla cosparsa di solchi; così riposano i sassi, con compagni di lavoro della notte dei tempi, squamosi contrafforti di fiumi, e 'galleggiano' eroici, nell'acqua sapida del fiume.